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Alphonse Daudet - Le Nabab, 2
voleurs traînant une caisse qu'ils ne savent comment forcer. A la fin Monpavon, impatienté, marcha droit
à une porte, la seule qu'ils n'eussent pas encore ouverte.
- Ma foi, tant pis!... Puisque nous ne pouvons pas les brûler, nous les noierons... Éclairez-moi, Jenkins.»
Et ils entrèrent.
Où étaient-ils?... Saint-Simon racontant la débâcle d'une de ces existences souveraines, le désarroi des
cérémonies, des dignités, des grandeurs causé par la mort et surtout par la mort subite, Saint-Simon seul
aurait pu vous le dire... De ses mains délicates et soignées, le marquis de Monpavon pompait. L'autre lui
passait les lettres déchirées, des paquets de lettres, satinées, nuancées, embaumées, parées de chiffres,
d'armoiries, de banderoles à devises, couvertes d'écritures fines, pressées, griffantes, enlaçantes,
persuasives; et toutes ces pages légères tournoyaient l'une sur l'autre dans des tourbillons d'eau qui les
froissaient, les souillaient, délayaient leurs encres tendres avant de les laisser disparaître dans un hoquet
d'égout tout au fond de la sentine immonde.
C'étaient des lettres d'amour et de toutes les sortes, depuis le billet de l'aventurière: «_Je vous ai vu passer
au bois, hier, monsieur le duc..._» jusqu'aux reproches aristocratiques de l'avant-dernière maîtresse, et les
plaintes des abandonnées, et la page encore fraîche des récentes confidences. Monpavon connaissait tous
ces mystères, mettait un nom sur chacun d'eux: «Ça, c'est madame Moor... Tiens! madame d'Athis...»
Une confusion de couronnes et d'initiales, de caprices et de vieilles habitudes, salis en ce moment par la
promiscuité, tout cela s'engouffrant dans l'affreux réduit à la lueur d'une lampe, avec un bruit de déluge
intermittent, s'en allant à l'oubli par un chemin honteux. Tout à coup Jenkins s'arrêta dans sa besogne
destructive. Deux lettres d'un gris de satin frémissaient sous ses doigts...
«Qui ça? demanda Monpavon devant l'écriture inconnue et le trouble nerveux de l'Irlandais... Ah!
docteur, si vous voulez tout lire, nous n'en finirons pas...»
Jenkins, les joues enflammées, ses deux lettres à la main, était dévoré du désir de les emporter, pour les
savourer à son aise, se martyriser avec délices en les lisant, peut-être aussi se faire une arme de cette
correspondance contre l'imprudente qui l'avait signée. Mais la tenue rigoureuse du marquis l'intimidait.
Comment le distraire, l'éloigner? L'occasion s'offrit d'elle-même. Perdue dans les mêmes feuillets, une
page minuscule, d'une écriture sénile et tremblée, attira la curiosité du charlatan, qui dit d'un air naïf:
«Oh! oh! voici qui n'a pas l'air d'un billet doux... Mon duc, au secours, je me noie. La cour des
comptes a mis de nouveau le nez dans mes affaires...
- Qu'est-ce que vous lisez donc là?... fit Monpavon brusquement, en lui arrachant la lettre des mains. Et
tout de suite, grâce à la négligence de Mora laissant traîner ainsi des lettres aussi intimes, la situation
terrible dans laquelle le laissait la mort de son protecteur lui revint à l'esprit. Dans sa douleur, il n'y avait
pas encore songé. Il se dit qu'au milieu de tous ses préparatifs de départ, le duc pourrait bien l'oublier; et,
laissant Jenkins terminer seul la noyade de la cassette de don Juan, il revint précipitamment vers la
chambre. Au moment d'entrer, le bruit d'un débat le retint derrière la portière abaissée. C'était la voix de
Louis, larmoyante comme celle d'un pauvre sous un porche, cherchant à apitoyer le duc sur sa détresse et
demandant la permission de prendre quelques rouleaux d'or qui traînaient dans un tiroir. Oh! quelle
réponse rauque, excédée, à peine intelligible, où l'on sentait l'effort du malade obligé de se retourner dans
son lit, de détacher ses yeux d'un lointain déjà entrevu:
- Oui, oui... prenez... Mais, pour Dieu! laissez-moi dormir... laissez-moi dormir...»
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