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Alphonse Daudet - Le Nabab, 2
De sa main blanche et longue, Mora continua à caresser sa moustache d'un geste favori, à parler avec
Monpavon du cercle, du foyer des Variétés, demandant des nouvelles de la Chambre, où en était
l'élection du Nabab, tout cela froidement, sans la moindre affectation. Puis, fatigué sans doute ou
craignant que son regard, toujours ramené sur cette tenture en face de lui, par laquelle l'arrêt du destin
allait sortir tout à l'heure, ne trahît l'émotion qui devait être au fond de son âme, il appuya sa tête, ferma
les yeux et ne les rouvrit plus qu'à la rentrée des docteurs. Toujours les mêmes visages froids et sinistres,
vraies physionomies de juges ayant au bord des lèvres le terrible mot de la destinée humaine, le mot final
que les tribunaux prononcent sans effroi, mais que les médecins, dont il raille toute la science, éludent et
font comprendre par périphrases.
«Eh bien, messieurs, que dit la Faculté?... demanda le malade.»
Il y eut quelques encouragements menteurs et balbutiés, des recommandations vagues; puis les trois
savants se hâtèrent au départ, pressés de sortir, d'échapper à la responsabilité de ce désastre. Monpavon
s'élança derrière eux. Jenkins resta près du lit, atterré des vérités cruelles qu'il venait d'entendre pendant
la consultation. Il avait eu beau mettre la main sur son coeur, citer sa fameuse devise, Bouchereau ne
l'avait pas ménagé. Ce n'était pas le premier client de l'Irlandais qu'il voyait s'écrouler subitement ainsi;
mais il espérait bien que la mort de Mora serait aux gens du monde un avertissement salutaire, et que le
préfet de police, après ce grand malheur, enverrait le «marchand de cantharides» débiter ses
aphrodisiaques de l'autre côté du détroit.
Le duc comprit tout de suite que ni Jenkins ni Louis ne lui diraient l'issue vraie de la consultation. Il
n'insista donc pas auprès d'eux, subit leur confiance jouée, affecta même de la partager, de croire au
mieux qu'ils lui annonçaient. Mais quand Monpavon rentra, il l'appela près de son lit, et devant le
mensonge visible même sous la peinture de cette ruine:
- Oh! tu sais, pas de grimace... De toi à moi, la vérité... Qu'est-ce qu'on dit?... Je suis bien bas, n'est-ce
pas?»
Monpavon espaça sa réponse d'un silence significatif: puis brutalement, cyniquement, de peur de
s'attendrir aux paroles:
«F..., mon pauvre Auguste.»
Le duc reçut cela en plein visage, sans sourciller.
«Ah! dit-il simplement.»
Il effila sa moustache d'un mouvement machinal; mais ses traits demeurèrent immobiles. Et, tout de
suite, son parti fut pris.
Que le misérable qui meurt à l'hôpital sans asile ni famille, d'autre nom que le numéro du chevet, accepte
la mort comme une délivrance ou la subisse en dernière épreuve, que le vieux paysan qui s'endort, tordu
en deux, cassé, ankilosé, dans son trou de taupe enfumé et obscur, s'en aille sans regret, qu'il savoure
d'avance le goût de cette terre fraîche qu'il a tant de fois tournée et retournée, cela se comprend. Et encore
combien parmi ceux-là tiennent à l'existence par leur misère même, combien qui crient en s'accrochant à
leurs meubles sordides, à leurs loques: «Je ne veux pas mourir...» et s'en vont les ongles brisés et
saignants de cet arrachement suprême. Mais ici rien de semblable.
Tout avoir et tout perdre. Quel effondrement!
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