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Alphonse Daudet - Le Nabab, 2
violentes, déracinée. A l'entour, personne ne s'en émut. «Lendemain de Saint-James,» disait-on tout bas à
l'antichambre, et la belle figure de Jenkins gardait sa sérénité. A peine si dans ses visites du matin il avait
parlé à deux ou trois personnes de l'indisposition du duc, et si légèrement qu'on n'y avait pris garde.
Mora lui-même malgré son extrême faiblesse, bien qu'il se sentit la tête absolument vide, et, comme il
disait, «pas une idée sous le front,» était loin de se douter de la gravité de son état. Le troisième jour
seulement, en s'éveillant le matin, la vue d'un simple filet de sang qui de sa bouche avait coulé sur sa
barbe et l'oreiller rougi, fit tressaillir ce délicat, cet élégant qui avait horreur de toutes les misères
humaines, surtout de la maladie, et la voyait arriver sournoisement avec ses souillures, ses faiblesses et
l'abandon de soi-même, première concession faite à la mort. Monpavon, entrant derrière Jenkins, surprit
le regard subitement troublé du grand seigneur en face de la vérité terrible, et fut en même temps
épouvanté des ravages faits en quelques heures sur le visage émacié de Mora, où toutes les rides de son
âge soudainement apparues se mêlaient à des plis de souffrance, à ces dépressions de muscles qui
trahissent de graves lésions intérieures. Il prit Jenkins à part, pendant qu'on apportait au mondain de quoi
faire sa toilette sur son lit, tout un appareil de cristal et d'argent contrastant avec la pâleur jaune de la
maladie.
«Ah ça! voyons, Jenkins... mais le duc est très mal.
- J'en ai peur... dit l'Irlandais tout bas.
- Enfin, qu'est-ce qu'il a?
- Ce qu'il cherchait, parbleu! fit l'autre avec une sorte de fureur... On n'est pas impunément jeune à son
âge. Cette passion lui coûtera cher...»
Quelque mauvais sentiment triomphait en lui qu'il fit taire aussitôt, et transformé, gonflant sa face
comme s'il avait la tête pleine d'eau, il soupira profondément en serrant les mains du vieux gentilhomme:
«Pauvre duc... Pauvre duc... Ah! mon ami, je suis désespéré.
- Prenez garde, Jenkins, dit froidement Monpavon en dégageant ses mains, vous assumez une
responsabilité terrible... Comment! le duc est si mal que cela, ps... ps... ps... Voyez personne?...
Consultez pas?...»
L'Irlandais leva les bras, comme pour dire: «A quoi sert?»
L'autre insista. Il fallait absolument faire appeler Brisset, Jousselin, Bouchereau, tous les grands.
«Mais vous allez l'effrayer.»
Le Monpavon enfla son poitrail, seule fierté du vieux coursier fourbu:
«Mon cher, si vous aviez vu Mora et moi dans la tranchée de Constantine... Ps... ps... Jamais baissé les
yeux... Connaissons pas la peur... Prévenez vos confrères, je me charge de l'avertir.»
La consultation eut lieu dans la soirée, en grand secret, le duc l'ayant exigé ainsi par une pudeur
singulière de son mal, de cette souffrance qui le découronnait, faisait de lui l'égal des autres hommes.
Pareil à ces rois africains qui se cachent pour mourir au fond de leurs palais, il aurait voulu qu'on put le
croire enlevé, transfiguré, devenu dieu. Puis il redoutait par-dessus tout les apitoiements, les
condoléances, les attendrissements dont il savait qu'on allait entourer son chevet, les larmes parce qu'il
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