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Alphonse Daudet - Le Nabab, 2
Environ huit jours après son aventure avec Moëssard, complication nouvelle dans le terrible gâchis de ses
affaires, Jansoulet en sortant de la Chambre, un jeudi, se fit conduire à l'hôtel de Mora. Il n'y était pas
retourné depuis l'algarade de la rue Royale, et l'idée de se trouver en présence du duc faisait courir sous
son solide épiderme quelque chose de la panique qui agite un lycéen montant chez le proviseur après une
rixe à l'Étude. Il fallait pourtant subir la gêne de cette première entrevue. Le bruit courait par les bureaux
que Le Merquier avait terminé son rapport, chef-d'oeuvre de logique et de férocité, concluant à
l'invalidation et devant l'emporter haut la main, à moins que Mora, si puissant à l'Assemblée, ne vînt
lui-même lui donner son mot d'ordre. Partie sérieuse, comme on voit, et qui enfiévrait les joues du
Nabab, pendant que dans les glaces biseautées de son coupé il étudiait sa mine, ses sourires de courtisan,
cherchant à se préparer une entrée ingénieuse, un de ses coups d'effronterie bon enfant qui avaient causé
sa fortune chez Ahmed et le servaient encore auprès de l'Excellence française, - le tout accompagné de
battements de coeur et de ces frissons entre les épaules qui précèdent, même faites en carrosse doré, les
démarches décisives.
Arrivé à l'hôtel par le bord de l'eau, il fut très étonné de voir que le suisse du quai, comme aux jours de
grande réception, faisait prendre aux voitures la rue de Lille, afin de laisser une porte libre pour la sortie.
Il songea, un peu troublé: «Qu'est-ce qu'il se passe?» Peut-être un concert chez la duchesse, une vente de
charité, quelque fête d'où Mora l'aurait exclu à cause du scandale de sa dernière aventure. Et ce trouble
s'accrut encore lorsque Jansoulet, après avoir traversé la cour d'honneur au milieu du fracas des portières
refermées, d'un roulement sourd et continu sur le sable, se trouva - le perron franchi - dans l'immense
salon d'antichambre rempli d'une foule qui ne dépassait aucune des portes intérieures, concentrant son
va-et-vient anxieux autour de la table du suisse où s'inscrivaient tous les noms célèbres du grand Paris. Il
semblait qu'un coup de vent de désastre eût traversé la maison, emporté un peu de son calme grandiose,
laissé filtrer dans son bien-être l'inquiétude et le danger.
«Quel malheur!...
- Ah! c'est affreux...
- Et si subitement...»
Les gens se croisaient en échangeant des mots semblables. Jansoulet eut une pensée rapide:
«Est-ce que le duc est malade? demanda-t-il à un domestique.
- Ah! Monsieur... Il va mourir... Il ne passera pas la nuit.»
La toiture du palais s'écroulant sur sa tête ne l'aurait pas mieux assommé. Il vit tourbillonner des
papillons rouges, chancela et se laissa tomber assis sur une banquette de velours à côté de la grande cage
des singes qui, surexcités dans tout ce train, suspendus par la queue, par leurs petites mains au long
pouce, s'accrochaient en grappe aux barreaux, et curieux, effarés, venaient assaillir de leurs plus
réjouissantes grimaces de macaques ce gros homme stupéfait, fixant les dalles, se répétant tout haut à
lui-même: «Je suis perdu... Je suis perdu...»
Le duc se mourait. Cela l'avait pris subitement le dimanche en revenant du Bois. Il s'était senti atteint
d'intolérables brûlures d'entrailles qui lui dessinaient comme au fer rouge toute l'anatomie de son corps,
alternaient avec un froid léthargique et de longs assoupissements. Jenkins, mandé tout de suite, ne dit pas
grand'chose, ordonna quelques calmants. Le lendemain, les douleurs recommencèrent plus fortes et
suivies de la même torpeur glaciale, plus accentuée aussi, comme si la vie s'en allait par secousses
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