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Alphonse Daudet - Le Nabab, 2
- Ça ne m'étonne pas... grommela l'Irlandais d'un ton maussade et bref, peu ordinaire chez ce melliflu.»
La porte s'était refermée sur le jeune attaché remportant ses paperasses avec une raideur majestueuse,
mais bien heureux, j'imagine, de se sentir détaché et de pouvoir, avant de retourner au ministère, flâner
une heure ou deux dans les Tuileries, pleines de toilettes printanières et de jolies filles assises autour des
chaises encore vides de la musique, sous les marronniers en fleurs où courait des pieds à la cime le grand
frisson du mois des nids. Il n'était pas gelé, lui, l'attaché...
Jenkins, silencieux, examinait son malade, auscultait, percutait, puis, sur ce même ton de rudesse que
pouvait à la rigueur expliquer son affection inquiète, l'irritation du médecin qui voit ses instructions
transgressées:
«Ah ça! mon cher duc, quelle vie faites-vous donc depuis quelque temps?»
Il savait par des racontars d'antichambre - chez ses clients familiers, le docteur ne les dédaignait pas - il
savait que le duc avait une nouvelle, que ce caprice de fraîche date le possédait, l'agitait d'une façon
extraordinaire, et cela joint à d'autres remarques faites ailleurs mettait dans l'esprit de Jenkins un
soupçon, un désir fou de connaître le nom de cette nouvelle. C'est ce qu'il essayait de deviner sur le front
pâli de son malade, cherchant le fond de sa pensée bien plus que le fond de son mal. Mais il avait affaire
à un de ces visages d'hommes à bonnes fortunes, hermétiquement clos comme les coffrets à secret qui
contiennent des bijoux et des lettres de femmes, une de ces discrétions fermées d'un regard froid et bleu,
regard d'acier où se brisent les perspicacités astucieuses.
«Vous vous trompez, docteur, répondit l'Excellence tranquillement... Je n'ai rien changé à mes habitudes.
- Eh bien! monsieur le duc, vous avez eu tort, fit l'Irlandais avec brutalité, furieux de ne rien découvrir.»
Et tout de suite sentant qu'il allait trop loin, il délaya sa mauvaise humeur et la sévérité de son diagnostic
dans une tisane de banalités, d'axiomes... Il fallait prendre garde... La médecine n'était pas de la magie...
La puissance des perles Jenkins s'arrêtait aux forces humaines, aux nécessités de l'âge, aux ressources de
la nature qui, malheureusement, ne sont pas inépuisables. Le duc l'interrompit d'un ton nerveux:
- Voyons, Jenkins, vous savez bien que je n'aime pas les phrases... Ça ne va donc pas par là?... Qu'est-ce
que j'ai?... D'où vient ce froid?
- C'est de l'anémie, de l'épuisement... une baisse d'huile dans la lampe.
- Que faut-il faire?
- Rien. Un repos absolu... Manger, dormir, pas plus... Si vous pouviez aller passer quelques semaines à
Grandbois...
Mora haussa les épaules:
- Et la Chambre, et le Conseil, et...? Allons donc! Est-ce que c'est possible?
- En tout cas, monsieur le duc, il faut enrayer, comme disait l'autre, renoncer absolument...»
Jenkins fut interrompu par l'entrée de l'huissier de service qui discrètement sur la pointe des pieds,
comme un maître de danse, venait remettre une lettre et une carte au ministre d'État toujours frissonnant
devant le feu. En voyant cette enveloppe d'un gris de satin, d'une forme originale, l'Irlandais tressaillit
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