|
Alphonse Daudet - Le Nabab, 2
«Et qu'il aurait bien fait, dit M. Noël entrant sur ces derniers mots, très animé, lui aussi... Il n'y a pas une
ligne de vraie dans l'article de ce coquin. Mon maître n'était jamais venu à Paris avant l'année dernière.
De Tunis à Marseille, de Marseille à Tunis, voilà tous ses voyages. Mais cette fripouille de journaliste se
venge de ce que nous lui avons refusé vingt mille francs.
- En cela vous avez eu grand tort, fit alors M. Francis, le Francis à Monpavon, ce vieil élégant dont
l'unique dent branle au milieu de la bouche à chaque mot qu'il dit, mais que ces demoiselles regardent
tout de même d'un oeil favorable à cause de ses belles manières... Oui, vous avez eu tort. Il faut savoir
ménager les gens, tant qu'ils peuvent nous servir ou nous nuire. Votre Nabab a tourné trop vite le dos à
ses amis après le succès; et de vous à moi, mon cher, il n'est pas assez fort pour se payer de ces
coups-là.»
Je crus pouvoir prendre la parole à mon tour:
- Ça, c'est vrai, M. Noël, que votre bourgeois n'est plus le même depuis son élection. Il a adopté un ton,
des manières. Avant-hier, à la Territoriale, il nous a fait un branle-bas dont on n'a pas d'idée. On
l'entendait crier en plein conseil: «Vous m'avez menti, vous m'avez volé et rendu voleur autant que
vous... Montrez-moi vos livres, tas de drôles.» S'il a traité le Moëssard de cette façon, je ne m'étonne plus
que l'autre se venge dans son journal.
- Mais, enfin, qu'est-ce qu'il dit cet article, demanda M. Barreau, qui est-ce qui l'a lu?
Personne ne répondit. Plusieurs avaient voulu l'acheter; mais à Paris le scandale se vend comme du pain.
A dix heures du matin, il n'y avait plus un numéro du Messager sur la place. Alors une de mes
nièces, une délurée, s'il en fut, eut l'idée de chercher dans la poche d'un de ces nombreux pardessus qui
garnissaient le vestiaire, bien alignés dans des casiers. Au premier qu'elle atteignit:
«Le voilà! dit l'aimable enfant d'un air de triomphe en tirant un Messager froissé aux plis comme
une feuille qu'on vient de lire.
- En voilà un autre!» cria Tom Bois-l'Héry, qui cherchait de son côté. Troisième pardessus, troisième
Messager. Et dans tous la même chose; fourré au fond des poches ou laissant dépasser son titre, le
journal était partout comme l'article devait être dans toutes les mémoires, et l'on se figurait le Nabab
là-haut échangeant des phrases aimables avec ses invités qui auraient pu lui réciter par coeur les horreurs
imprimées sur son compte. Nous rîmes tous beaucoup à cette idée; mais il nous tardait de connaître à
notre tour cette page curieuse.
- Voyons, père Passajon, lisez-nous ça tout haut.»
C'était le voeu général et j'y souscrivis.
Je ne sais si vous êtes comme moi, mais quand je lis haut, je me gargarise avec ma voix, je fais des
nuances et des fioritures, de telle sorte que je ne comprends rien à ce que je dis, comme ces chanteurs à
qui le sens des phrases importe peu pourvu que la note y soit... Cela s'appelait «le Bateau de fleurs...»
Une histoire assez embrouillée avec des noms chinois, où il était question d'un mandarin très riche,
nouvellement passé de 1er classe, et qui avait tenu dans les temps un «bateau de fleurs» amarré tout au
bout de la ville près d'une barrière fréquentée par les guerriers... Au dernier mot de l'article, nous n'étions
pas plus avancés qu'au commencement. On essayait bien de cligner de l'oeil, de faire le malin; mais,
franchement, il n'y avait pas de quoi. Un vrai rébus sans image; et nous serions encore plantés devant, si
|
