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Alphonse Daudet - Le Nabab, 1
devant la même écuelle; mais j'entends que vous me laissiez la mienne.» Et l'air étonné de Jenkins ne
l'arrêta pas. «Que ceci soit dit une fois pour toutes. J'ai promis au Nabab de le présenter au duc, ainsi que
je vous ai présenté jadis. Ne vous mêlez donc pas de ce qui me regarde seul.»
Jenkins mit la main sur son coeur, protesta de son innocence. Il n'avait jamais eu l'intention...
Certainement Monpavon était trop l'ami du duc, pour qu'un autre... Comment avait-il pu supposer?...
«Je ne suppose rien, dit le vieux gentilhomme, plus calme mais toujours froid. J'ai voulu seulement avoir
une explication très nette avec vous à ce sujet.»
L'Irlandais lui tendit sa main large ouverte.
«Mon cher marquis, les explications sont toujours nettes entre gens d'honneur.
- D'honneur est un grand mot, Jenkins... Disons gens de tenue... Cela suffit.»
Et cette tenue, qu'il invoquait comme suprême frein de conduite, le rappelant tout à coup au sentiment de
sa comique situation, le marquis offrit un doigt à la poignée de main démonstrative de son ami et repassa
dignement derrière son rideau, pendant que l'autre s'en allait, pressé de reprendre sa tournée.
Quelle magnifique clientèle il avait, ce Jenkins! Rien que des hôtels princiers, des escaliers chauffés,
chargés de fleurs à tous les étages, des alcôves capitonnées et soyeuses, où la maladie se faisait discrète,
élégante, où rien ne sentait cette main brutale qui jette sur un lit de misère ceux qui ne cessent de
travailler que pour mourir. Ce n'était pas à vrai dire des malades, ces clients du docteur irlandais. On n'en
aurait pas voulu dans un hospice. Leurs organes n'ayant pas même la force d'une secousse, le siège de
leur mal ne se trouvait nulle part, et le médecin penché sur eux aurait cherché en vain la palpitation d'une
souffrance dans ces corps que l'inertie, le silence de la mort habitaient déjà. C'étaient des épuisés, des
exténués, des anémiques brûlés par une vie absurde, mais la trouvant si bonne encore qu'ils s'acharnaient
à la prolonger. Et les perles Jenkins devenaient fameuses justement pour ce coup de fouet donné aux
existences surmenées.
«Docteur, je vous en conjure, que j'aille au bal ce soir!» disait la jeune femme anéantie sur sa chaise
longue et dont la voix n'était plus qu'un souffle.
- Vous irez, ma chère enfant.»
Et elle y allait, et jamais elle n'avait été plus belle.
«Docteur, à tout prix, dussé-je en mourir, il faut que demain matin je sois au conseil des ministres.»
Il y était, et il en rapportait un triomphe d'éloquence et de diplomatie ambitieuse. Après... oh! après, par
exemple... Mais n'importe! jusqu'au dernier jour, les clients de Jenkins circulaient, se montraient,
trompaient l'égoïsme dévorant de la foule. Ils mouraient debout, en gens du monde.
Après mille détours dans la Chaussée-d'Antin, les Champs-Elysées, après avoir visité tout ce qu'il y avait
de millionnaire ou de titré dans le faubourg Saint-Honoré, le médecin à la mode arriva à l'angle du
Cours-la-Reine et de la rue François 1er, devant une façade arrondie qui tenait le coin du quai, et pénétra
au rez-de-chaussée dans un intérieur qui ne rassemblait en rien à ceux qu'il traversait depuis le matin. Dès
l'entrée, des tapisseries couvrant les murs, de vieux vitraux coupant de lanières de plomb un jour discret
et mélangé, un saint gigantesque en bois sculpté qui faisait face à un monstre japonais aux yeux saillants,
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