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Alphonse Daudet - Le Nabab, 1
rageusement dans le Rhône, le château est si vaste, se développe si bien sur la côte voisine qu'en
apparence il suit la course affolée du train et fixe à jamais dans vos yeux le souvenir de ses rampes, de
ses balustres, de son architecture italienne, deux étages assez bas surmontés d'une terrasse à colonnettes,
flanqués de deux pavillons coiffés d'ardoise et dominant les grands talus où l'eau des cascades rebondit,
le lacis des allées sablées et remontantes, la perspective des immenses charmilles terminées par quelque
statue blanche qui se découpe dans le bleu comme sur le fond lumineux d'un vitrail. Tout en haut, au
milieu de vastes pelouses dont la verdure éclate ironiquement sous l'ardent climat, un cèdre gigantesque
étage ses verdures crêtées aux ombres flottantes et noires, silhouette exotique qui fait songer, debout
devant cette ancienne demeure d'un fermier général du temps de Louis XIV, à quelque grand nègre
portant le parasol d'un gentilhomme de la cour.
De Valence à Marseille, dans toute la vallée du Rhône, Saint-Romans de Bellaigue est célèbre comme un
palais de fées; et c'est bien une vraie féerie dans ces pays brûlés de mistral que cette oasis de verdure et
de belle eau jaillissante.
«Quand je serai riche, maman, disait Jansoulet tout gamin à sa mère qu'il adorait, je te donnerai
Saint-Romans de Bellaigue.»
Et comme la vie de cet homme semblait l'accomplissement d'un conte des Mille et une Nuits, que
tous ses souhaits se réalisaient, même les plus disproportionnés, que ses chimères les plus folles venaient
s'allonger devant lui, lécher ses mains ainsi que des barbets familiers et soumis, il avait acheté
Saint-Romans, pour l'offrir à sa mère, meublé à neuf et grandiosement restauré. Quoiqu'il y eut dix ans
de cela, la brave femme ne s'était pas encore faite à cette installation splendide. «C'est le palais de la
reine Jeanne que tu m'as donné, mon pauvre Bernard, écrivait-elle à son fils; jamais je n'oserai habiter
là.» Elle n'y habita jamais, en effet, s'étant logée dans la maison du régisseur, un pavillon de construction
moderne placé tout au bout de la propriété d'agrément pour surveiller les communs et la ferme, les
bergeries et les moulins d'huile, avec leur horizon champêtre de blés en meules, d'oliviers et de
vignes s'étendant sur le plateau à perte de vue. Au grand château elle se serait crue prisonnière dans une
de ces demeures enchantées où le sommeil vous prend en plein bonheur et ne vous quitte plus de cent
ans. Ici du moins, la paysanne qui n'avait jamais pu s'habituer à cette fortune colossale, venue trop tard,
de trop loin et en coup de foudre, se sentait rattachée à la réalité par le va-et-vient des travailleurs, la
sortie et la rentrée des bestiaux, leurs promenades vers l'abreuvoir, toute cette vie pastorale qui l'éveillait
au chant accoutumé des coqs, aux cris aigus des paons, et lui faisait descendre avant l'aube l'escalier en
vrille du pavillon. Elle ne se considérait que comme dépositaire de ce bien magnifique, qu'elle gardait
pour le compte de son fils et voulait lui rendre en bon état, le jour où, se trouvant assez riche, fatigué de
vivre chez les Turs, il viendrait, selon sa promesse, demeurer avec elle sous les ombrages de
Saint-Romans.
Aussi quelle surveillance universelle et infatigable.
Dans les brumes du petit jour, les valets de ferme entendaient sa voix rauque et voilée: «Olivier...
Peyrol... Audibert... Allons!... C'est quatre heures.» Puis un saut dans l'immense cuisine, où les servantes,
lourdes de sommeil, faisaient chauffer la soupe sur le feu clair et pétillant des souches. On lui donnait son
petit plat en terre rouge de Marseille tout rempli de châtaignes bouillies, frugal déjeuner d'autrefois que
rien ne lui aurait fait changer. Aussitôt la voilà courant à grandes enjambées, son large clavier d'argent à
la ceinture où tintaient toutes ses clefs, son assiette à la main mal équilibrée par la quenouille qu'elle
tenait en bataille sous le bras, car elle filait tout le long du jour et ne s'interrompait même pas pour
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