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Alphonse Daudet - Le Nabab, 1
Monpavon causait avec le docteur, racontait ses malaises, le bon effet des perles qui le rajeunissaient,
disait-il. Et de loin, ainsi, sans le voir, on aurait cru entendre le duc du Mora, tellement il lui avait pris ses
façons de parler. C'étaient les mêmes phrases inachevées, terminées en «ps... ps... ps...» du bout des
dents, des «machin,» des «chose,» intercalés à tout propos dans le discours, une sorte de bredouillement
aristocratique, fatigué, paresseux, où se sentait un mépris profond pour l'art vulgaire de la parole. Dans
l'entourage du duc, tout le monde cherchait à imiter cet accent, ces intonations dédaigneuses avec une
affectation de simplicité.
Jenkins, trouvant la séance un peu longue, s'était levé pour partir:
«Adieu, je m'en vais... On vous verra chez le Nabab?
- Oui, je compte y déjeuner... promis de lui amener Chose, Machin, comment donc?... Vous savez pour
notre grosse affaire... ps... ps... ps... Sans quoi dispenserais bien d'y aller... vraie ménagerie, cette
maison-là...»
L'Irlandais, malgré sa bienveillance, convint que la société était un peu mêlée chez son ami. Mais quoi! il
ne fallait pas lui en vouloir. Il ne savait pas, ce pauvre homme.
«Sait pas, et veut pas apprendre, fit Monpavon avec aigreur... Au lieu de consulter les gens
d'expérience... ps... ps... ps... premier écornifleur venu. Avez-vous vu chevaux que Bois-l'Héry lui a fait
acheter? De la roustissure, ces bêtes-là. Et il les a payées vingt mille francs. Parions que Bois-l'Héry les a
eues pour six mille.
- Oh! fi donc... un gentilhomme!» dit Jenkins avec l'indignation d'une belle âme se refusant à croire au
mal.
Monpavon continua sans avoir l'air d'entendre:
«Tout çà parce que les chevaux sortaient de l'écurie de Mora.
- C'est vrai que le duc lui tient au coeur, à ce cher Nabab. Aussi je vais le rendre bien heureux en lui
apprenant...»
Le docteur s'arrêta, embarrassé.
«En lui apprenant quoi, Jenkins?»
Assez penaud, Jenkins dut avouer qu'il avait obtenu de Son Excellence la permission de lui présenter son
ami Jansoulet. A peine eut-il achevé sa phrase, qu'un long spectre, au visage flasque, aux cheveux, aux
favoris multicolores, s'élança du cabinet dans la chambre, croisant de ses deux mains sur un cou décharné
mais très droit un peignoir de soie claire à pois violets, dont il s'enveloppait comme un bonbon dans sa
papillotte. Ce que cette physionomie héroï-comique avait de plus saillant, c'était un grand nez busqué
tout luisant de coldcream, et un regard vif, aigu, trop jeune, trop clair pour la paupière lourde et plissée
qui le recouvrait. Les malades de Jenkins avaient tous ce regard-là.
Vraiment il fallait que Monpavon fût bien ému pour se montrer ainsi dépourvu de tout prestige. En effet,
les lèvres blanches, la voix changée, il s'adressa au docteur vivement sans zézayer cette fois, et tout d'un
trait:
«Ah ça! mon cher, pas de farce entre nous, n'est-ce pas?... Nous nous sommes rencontrés tous les deux
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