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Alphonse Daudet - Le Nabab, 1
surannées, de galanteries à la Dorat, elle ne la comprenait pas bien, restait épouvantée devant les
exagérations frénétiques, les paradoxes de ces Parisiens raffinés par la liberté de l'atelier.
Elle qui n'avait eu d'esprit que dans la vivacité de ses pieds, cela l'intimidait, la mettait au rang d'une
simple dame de compagnie; et en regardant cette aimable vieille silencieuse et souriante, assise dans le
jour de la rotonde vitrée, son tricot sur les genoux, comme une bourgeoise de Chardin, ou remontant à
pas pressés, à côté de sa cuisinière, la longue rue de Chaillot, où se trouvait le plus proche marché, jamais
on n'aurait pu se douter que cette bonne femme avait tenu des rois, des princes, toute la noblesse et la
finance amoureuses, sous le caprice de ses pointes et de ses ballons.
Paris est plein de ces astres éteints, retombés dans la foule.
Quelques-uns de ces illustres, de ces triomphateurs de jadis, gardent une rage au coeur; d'autres, au
contraire, savourent le passé béatement, digèrent dans un bien-être ineffable toutes leurs joies glorieuses
et finies, ne demandent que du repos, le silence et l'ombre, de quoi se souvenir et se recueillir, si bien
que, quand ils meurent, on est tout étonné d'apprendre qu'ils vivaient encore.
Constance Crenmitz était de ces heureux. Mais quel singulier ménage d'artistes que celui de ces deux
femmes, aussi enfants l'une que l'autre, mettant en commun l'inexpérience et l'ambition, la tranquillité
d'une destinée accomplie et la fièvre d'une vie en pleine lutte, toutes les différences visibles même dans
la tournure tranquille de cette blonde, toute blanche comme une rose déteinte, paraissant habillée sous ses
couleurs claires d'un reste de feu de bengale, et cette brune aux traits corrects, enveloppant presque
toujours sa beauté d'étoffes sombres, aux plis simples, comme d'un semblant de virilité.
L'imprévu, le caprice, l'ignorance des moindres choses amenaient dans les ressources du ménage un
désordre extrême, d'où l'on ne sortait parfois qu'à force de privations, de renvois de domestiques, de
réformes risibles dans leur exagération. Pendant une de ces crises, Jenkins avait fait des offres voilées,
délicates, repoussées avec mépris par Félicia.
«Ce n'est pas bien, lui disait Constance, de rudoyer ainsi ce pauvre docteur. En somme, ce qu'il faisait là,
n'avait rien d'offensant. Un vieil ami de ton père.
- Lui! l'ami de quelqu'un... Ah! le beau tartufe!»
Et Félicia ayant peine à se contenir, tournait en ironie sa rancune, imitait Jenkins, le geste arrondi, la
main sur son coeur, puis, gonflant ses joues, disait d'une grosse voix soufflée, pleine d'effusions
menteuses:
«Soyons humains, soyons bons... Le bien sans espérance!... tout est là.»
Constance riait aux larmes malgré elle, tellement la ressemblance était vraie.
«C'est égal, tu es trop dure... tu finiras par l'éloigner.
- Ah bien oui!...» disait un hochement de tête de la jeune fille.
En effet, il revenait toujours, doux, aimable, dissimulant sa passion visible seulement quand elle se faisait
jalouse à l'égard des nouveaux venus, comblant d'assiduités l'ancienne danseuse à laquelle plaisait malgré
tout sa douceur, et qui reconnaissait en lui un homme de son temps à elle, du temps où l'on abordait les
femmes en leur baisant la main, avec un compliment sur la bonne mine de leur visage.
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