|
Alphonse Daudet - Le Nabab, 1
«Le ciel est beau, le pavé sec... Si vous voulez, mon cher enfant, nous renverrons la voiture et nous
rentrerons à pied,» dit Jansoulet à son compagnon en sortant de chez Jenkins.
De Géry accepta avec empressement. Il avait besoin de se promener, de secouer dans l'air vif les infamies
et les mensonges de cette comédie mondaine qui lui laissait le coeur froid et serré, tout le sang de sa vie
réfugié sous ses tempes dont il entendait battre les veines gonflées. Il chancelait en marchant, semblable
à ces malheureux opérés de la cataracte qui, dans l'effroi de la vision reconquise, n'osent plus mettre un
pied devant l'autre. Mais avec quelle brutalité de main l'opération avait été faite! Ainsi cette grande
artiste au nom glorieux, cette beauté pure et farouche, dont l'aspect seul l'avait troublé comme une
apparition, n'était qu'une courtisane. Madame Jenkins, cette femme imposante, d'un maintien à la fois si
fier et si doux, ne s'appelait pas madame Jenkins. Cet illustre savant au visage ouvert, à l'accueil si
cordial avait l'impudence d'étaler ainsi un concubinage honteux. Et Paris s'en doutait, mais cela
n'empêchait pas d'accourir à leurs fêtes. Enfin, ce Jansoulet, si bon, si généreux, pour lequel il se sentait
au coeur tant de reconnaissance, il le savait tombé aux mains d'une troupe de bandits, bandit lui-même et
bien digne de l'exploitation organisée pour faire rendre gorge à ses millions...
Était-ce possible et qu'en fallait-il croire?
Un coup d'oeil de côté jeté sur le Nabab, dont la vaste personne encombrait le trottoir, lui révéla tout à
coup dans cette démarche calée par le poids des écus, quelque chose de bas et de canaille qu'il n'avait pas
encore remarqué. Oui, c'était bien l'aventurier du Midi, pétri de ce limon qui couvre les quais de
Marseille piétinés par tous les nomades, les errants de ports de mer. Bon, généreux, parbleu! comme les
filles, comme les voleurs. Et l'or coulant par torrents dans ce milieu taré et luxueux, éclaboussant
jusqu'aux murailles, lui semblait charrier maintenant toutes les scories, toutes les boues de sa source
impure et fangeuse. Alors, lui, de Géry, n'avait plus qu'une chose à faire, partir, quitter au plus vite cette
place où il risquait de compromettre son nom, l'unique héritage paternel. Sans doute. Mais les deux
frérots, là-bas au pays, qui payerait leur pension? Qui soutiendrait le modeste foyer miraculeusement
relevé par les beaux appointements du l'aîné, du chef de famille? Ce mot de chef du famille le rejetait
aussitôt dans un de ces combats intérieurs où luttent l'intérêt et la conscience, - l'une brutale, solide,
attaquant à fond avec des coups droits, l'autre fuyant, rompant par des dégagements subtils, - pendant que
le brave Jansoulet, cause ignorante du conflit, marchait à grandes enjambées près de son jeune ami,
aspirant l'air avec délices du bout de son cigare allumé.
Jamais il n'avait été si heureux de vivre; et cette soirée chez Jenkins, son entrée dans le monde, à lui
aussi, lui avait laissé une impression de portiques dressés comme pour un triomphe, de foule accourue,
de fleurs jetées sur son passage... Tant il est vrai que les choses n'existent que par les yeux qui les
regardent... Quel succès! Le duc, au moment de le quitter, l'engageant à venir voir sa galerie; ce qui
signifiait les portes de l'hôtel Mora ouvertes pour lui avant huit jours. Félicia Ruys consentant à faire son
buste, de sorte qu'à la prochaine exposition le fils du cloutier aurait son portrait en marbre par la même
grande artiste qui avait signé celui du ministre d'État. N'était-ce pas le contentement de toutes ses vanités
enfantines?
Et tous deux ruminant leurs pensées sombres ou joyeuses, ils marchaient l'un près de l'autre, absorbés,
absents d'eux-mêmes, si bien que la place Vendôme, silencieuse, inondée d'une lumière bleue et glacée,
sonné sous leurs pas avant qu'ils se fussent dit un mot.
«Déjà, dit le Nabab... J'aurais bien voulu marcher encore un peu... Ça vous va-t-il?» Et, tout en faisant
deux ou trois fois le tour de la place, il laissait aller, par bouffées, l'immense joie dont il était plein:
|
