|
Alphonse Daudet - Le Nabab, 1
l'Irlandais se mit à monter un escalier étroit et tout neuf avec des paliers pas plus grands qu'une marche,
une seule porte par étage, et des fenêtres coupées qui laissaient voir une cour aux pavés tristes et d'autres
cages d'escalier, toutes vides; une de ces affreuses maisons modernes, bâties à la douzaine par des
entrepreneurs sans le sou et dont le plus grand inconvénient consiste en des cloisons minces qui font
vivre tous les habitants dans une communauté de phalanstère. En ce moment, l'incommodité n'était pas
grande, le quatrième et le cinquième étages se trouvant seuls occupés, comme si les locataires y étaient
tombés du ciel.
Au quatrième, derrière une porte dont la plaque en cuivre annonçait «M. JOYEUSE, expert en
écritures,_» le docteur entendit un bruit de rires frais, de jeunes bavardages, de pas étourdis qui
l'accompagnèrent jusqu'au-dessus, jusqu'à l'établissement photographique.
C'est une des surprises de Paris que ces petites industries perchées dans des coins et qui ont l'air de
n'avoir aucune communication avec le dehors. On se demande comment vivent les gens qui s'installent
dans ces métiers-là, quelle providence méticuleuse peut envoyer par exemple des clients à un
photographe logé au cinquième dans des terrains vagues, tout en haut de la rue Saint-Ferdinand, ou des
écritures à tenir au comptable du dessous. Jenkins, en se faisant cette réflexion, sourit de pitié, puis entra
tout droit comme l'y invitait l'inscription suivante: «Entrez sans frapper.» Hélas on n'abusait guère de la
permission... Un grand garçon à lunettes, en train d'écrire sur une petite table, les jambes entortillées
d'une couverture de voyage, se leva précipitamment pour venir au devant du visiteur que sa myopie
l'avait empêché de reconnaître.
«Bonjour, André... dit le docteur tendant sa main loyale.
- Monsieur Jenkins!
- Tu vois, je suis bon enfant comme toujours... Ta conduite envers nous, ton obstination à vivre loin de
tes parents commandaient à ma dignité une grande réserve; mais ta mère a pleuré. Et me voilà.»
Il regardait, tout en parlant, ce pauvre petit atelier, dont les murs nus, les meubles rares, l'appareil
photographique tout neuf, la petite cheminée à la prussienne, neuve aussi, et n'ayant jamais vu le feu,
s'éclairaient désastreusement sous la lumière droite qui tombait du toit de verre. La mine tirée, la barbe
grêle du jeune homme, à qui la couleur claire de ses yeux, la hauteur étroite de son front, ses cheveux
longs et blonds rejetés en arrière donnaient l'air d'un illuminé, tout s'accentuait dans le jour cru; et aussi
l'âpre vouloir de ce regard limpide qui fixait Jenkins froidement et d'avance opposait à toutes ses raisons,
à toutes ses protestations, une invincible résistance.
Mais le bon Jenkins feignait de ne pas s'en apercevoir:
«Tu le sais, mon cher André... Du jour où j'ai épousé ta mère, je t'ai regardé comme mon fils. Je comptais
te laisser mon cabinet, ma clientèle, te mettre le pied dans un étrier doré, heureux de te voir suivre une
carrière consacrée au bien de l'humanité... Tout à coup, sans dire pourquoi, sans te préoccuper de l'effet
qu'une pareille rupture pourrait avoir aux yeux du monde, tu t'es écarté de nous, tu as laissé là tes études,
renoncé à ton avenir pour te lancer dans je ne sais quelle vie découtée, entreprendre un métier ridicule, le
refuge et le prétexte de tous les déclassés.
- Je fais ce métier pour vivre... C'est un gagne-pain en attendant.
- En attendant quoi? la gloire littéraire?» Il regardait dédaigneusement le griffonnage épars sur la table.
|
