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Alphonse Daudet - Le Nabab, 1
«Laissez... laissez... vos perles n'y peuvent rien... Quand je ne travaille pas, je m'ennuie; je m'ennuie à
mourir, je m'ennuie à tuer; mes idées sont de la couleur de cette eau qui coule là-bas, saumâtre et lourde...
Commencer la vie, et en avoir le dégoût! C'est dur... J'en suis réduite à envier ma pauvre Constance, qui
passe ses journées sur sa chaise, sans ouvrir la bouche, mais en souriant toute seule au passé dont elle se
souvient... Je n'ai pas même cela, moi, de bons souvenir à ruminer... Je n'ai que le travail... le travail!»
Tout en parlant, elle modelait furieusement, tantôt avec l'ébauchoir, tantôt avec ses doigts, qu'elle
essuyait de temps en temps à une petite éponge posée sur la selle de bois soutenant le groupe; de telle
sorte que ses plaintes, ses tristesses, inexplicables dans une bouche de vingt ans et qui avait au repos la
pureté d'un sourire grec, semblaient proférées au hasard et ne s'adresser à personne. Pourtant Jenkins en
paraissait inquiet, troublé, malgré l'attention évidente qu'il prêtait à l'ouvrage de l'artiste, ou plutôt à
l'artiste elle-même, à la grâce triomphante de cette fille, que sa beauté semblait avoir prédestinée à l'étude
des arts plastiques.
Gênée par ce regard admiratif qu'elle sentait posé sur elle, Félicia reprit:
«A propos, vous savez que je l'ai vu, votre Nabab... On me l'a montré vendredi dernière à l'Opéra.
- Vous étiez à l'Opéra vendredi?
- Oui... Le duc m'avait envoyé sa loge.»
Jenkins changea de couleur.
«J'ai décidé Constance à m'accompagner. C'était la première fois depuis vingt-cinq ans, depuis sa
représentation d'adieu, qu'elle entrait à l'Opéra. Ça lui a fait un effet. Pendant le ballet surtout, elle
tremblait, elle rayonnait, tous ses anciens triomphes pétillaient dans ses yeux. Est-on heureux d'avoir des
émotions pareilles... Un vrai type, ce Nabab. Il faudra que vous me l'ameniez. C'est une tête qui
m'amuserait à faire.
- Lui, mais il est affreux!... Vous ne l'avez pas bien regardé.
- Parfaitement, au contraire. Il était en face de nous... Ce masque d'Éthiopien blanc serait superbe en
marbre. Et pas banal, au moins, celui-là... D'ailleurs, puisqu'il est si laid que ça, vous ne serez pas aussi
malheureux que l'an dernier quand je faisais le buste de Mora... Quelle mauvaise figure vous aviez,
Jenkins, à cette époque!
- Pour dix années d'existence, murmura Jenkins d'une voix sombre, je ne voudrais recommencer ces
moments-là... Mais cela vous amuse, vous, de voir souffrir.
- Vous savez bien que rien ne m'amuse,» dit-elle en haussant les épaules avec une impertinence suprême.
Puis, sans le regarder, sans ajouter une parole, elle s'enfonça dans une de ces activités muettes par
lesquelles les vrais artistes échappent à eux-mêmes et à tout ce qui les entoure.
Jenkins fit quelques pas dans l'atelier, très ému, la lèvre gonflée d'aveux qui n'osaient pas sortir,
commença deux ou trois phrases demeurées sans réponse; enfin, se sentant congédié, il prit son chapeau
et marcha vers la porte.
«Ainsi, c'est entendu... Il faut vous l'amener.
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