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Alphonse Daudet - L'Immortel
soupente, les bras chargés de paperasses, dispos et fredonnant, bien trop épais pour comprendre
l'inquiétude nerveuse qui chargeait l'atmosphère de l'étroit logis, agitait les meubles, électrisait les
battants et les boutons des portes. Calme dans son travail, il fut bavard à table, raconta d'idiotes histoires
qu'elle connaissait par coeur, interminables autant que l'émiettement au bout du couteau à dessert de son
éternel fromage d'Auvergne; et toujours il en reprenait, de ce fromage, et toujours il ajoutait une anecdote
à l'anecdote. Et comme il fut lent encore à partir pour la séance de l'Institut, précédée aujourd'hui de la
commission du dictionnaire, quel temps aux plus petits détails, malgré son vouloir à elle de le pousser
dehors!
Quand il eut tourné la rue de Beaune, sans même refermer la fenêtre elle courut au guichet de Corentine:
«Vite, une voiture!»
Et seule, enfin seule, elle s'élança dans le petit escalier des archives.
La tête courbée à cause du plafond bas, elle essayait les clefs d'un trousseau à la serrure fermant les
traverses du cartonnier et, devant la difficulté, le temps qui pressait, sans hésiter voulut faire sauter un
des montants. Mais ses mains s'énervaient, elle cassait ses ongles. Il fallait un levier, un objet
quelconque; elle ouvrit le tiroir de la table à jeu et les trois lettres, les trois Charles-Quint qu'elle
cherchait, s'offrirent à elle, griffonnés et jaunis. Il y a de ces miracles!... Penchée dans le cintre de la vitre
basse, elle s'assura que c'était bien cela, «À François Rabelais, maître en toutes sciences et bonnes lettres
...» n'en lut pas davantage, se cogna durement la tête en se relevant mais ne sentit rien qu'en bas dans le
fiacre qui l'emportait chez ce Bos de la rue de l'Abbaye.
Elle descendit à l'entrée de cette rue, très courte, paisible, abritée dans l'ombre de Saint-Germain-des-Prés
et les briques rouges des vieux bâtiments de l'école de Chirurgie où stationnaient quelques coupés de
maître à la somptueuse livrée de Messieurs les professeurs. Peu de passants; des pigeons picorant à
même le trottoir qu'elle fit envoler en arrivant devant le magasin, moitié librairie, moitié curiosités, qui
étalait juste en face de l'école son enseigne archaïque bien à sa place dans ce recoin du vieux Paris: «Bos,
archiviste-paléographe.»
Il y avait de tout, à cette devanture; anciens manuscrits, livres de raison aux tranches piquées de
moisissures, antiques missels dédorés, fermoirs, gardes de livres, puis, collés sur les hautes vitres, des
assignats, de vieilles affiches, plans de Paris, complaintes, bons de poste militaires tachés de sang,
autographes de tous les temps, une poésie de Mme Lafarge, deux lettres de Chateaubriand à Perluzé
bottier; et des noms de célébrités anciennes et modernes sous des invitations à dîner, quelquefois des
demandes d'argent, des aveux de détresse ou des confidences d'amour, à donner la terreur et le dégoût
d'écrire. Ces autographes portaient tous leurs chiffres de vente; et Mme Astier arrêtée un moment à la
vitrine pouvait voir, près d'une lettre de Rachel cotée trois cents francs, un billet de Léonard Astier-Réhu
à son éditeur Petit-Séquard: deux francs cinquante. Mais ce n'était pas cela qu'elle cherchait derrière
l'écran de soie verte qui masquait l'intérieur, le profil de l'archiviste-paléographe, l'homme à qui elle
aurait à faire. Une appréhension lui venait à la dernière minute: pourvu qu'il fût là, seulement!
L'idée que son Paul attendait la fit entrer enfin dans le noir, le renfermé poussiéreux de la boutique, et,
sitôt introduite vers un second petit cabinet au fond, elle entreprit d'expliquer à M. Bos, un gros rouge
ébouriffé, tête d'orateur de réunions publiques, leur détresse momentanée et comment son mari n'avait pu
se décider à venir lui-même. Il ne la laissa pas mentir toute son histoire: «Mais comment donc,
madame!» Tout de suite, un chèque sur le Crédit Lyonnais, et des égards, des saluts de reconduite
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