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Alphonse Daudet - L'Immortel
sachant au juste ce qu'il faut croire, essayant de rire, le coeur étreint a l'idée que la duchesse pourrait les
surprendre, éprouve un vrai soulagement en entendant son oncle qui l'appelle à l'autre bout de la terrasse:
«Oh!... Pépino....» La nonciature se couche de bonne heure et lui fait expier en sagesse les mésaventures
de la barrette.
«Bonne nouit, messieurs.
- Bonne chance, jeune homme.»
Le nonce est parti. Vite, la surprise! Sur un signe de la duchesse, l'auteur de Roxelane se met au
piano, traîne sa barbe sur les touches en plaquant deux moelleux accords. Aussitôt, là-bas, tout au fond,
les hautes portières s'écartent, et dans l'enfilade des salons étincelants s'avance au petit trot, sur la pointe
de ses souliers dorés, une délicieuse brunette en maillot de danse et jupes ballonnées, menée au bout des
doigts par un sombre personnage aux cheveux roulés, à la face macabre coupée d'une longue moustache
en bois noirci. Déa, Déa, la folie du jour, le jouet à la mode, et avec elle son professeur Valère, chef de la
danse à l'Opéra. On a commencé ce soir par Roxelane, et, toute chaude encore du triomphe de sa
sarabande, la petite vient la danser une seconde fois pour l'hôte impérial de la duchesse.
De surprise plus agréable, la parfaite amie n'aurait su vraiment en imaginer. Avoir là, devant soi, pour
soi, presque dans la figure, ce joli tourbillon de tulle, ce souffle haletant, jeune et frais, entendre tous les
nerfs tendus du petit être craquer, vibrer comme les écoutes d'une voile, quelles délices! et monseigneur
n'est pas seul à les savourer. Dès la première pirouette, les hommes se sont rapprochés, formant un cercle
brutal et serré d'habits noirs en dehors duquel les rares femmes présentes en sont réduites à regarder de
loin. Le grand-duc est confondu, bousculé dans cette presse, car à mesure que se précipite la sarabande,
le cercle se rétrécit, jusqu'à gêner l'évolution de la danse; et, penchés, soufflant très fort, académiciens et
diplomates, la nuque avancée, leurs cordons, leurs grand-croix ballant comme des sonnailles, montrent
des rictus de plaisir qui ouvrent jusqu'au fond des lèvres humides, des bouches démeublées, laissent
entendre de petits rires semblables à des hennissements. Même le prince d'Athis humanise la courbe
méprisante de son profil devant ce miracle de jeunesse et de grâce dansante qui, du bout de ses pointes,
décroche tous ces masques mondains; et le turc Mourad-Bey qui n'a pas dit un mot de la soirée, affalé sur
un fauteuil, maintenant gesticule au premier rang, gonfle ses narines, désorbite ses yeux, pousse les cris
gutturaux d'un obscène et démesuré Caragouss. Dans ce frénétisme de vivats, de bravos, la fillette volte,
bondit, dissimule si harmonieusement le travail musculaire de tout son corps que sa danse paraîtrait
facile, la distraction d'une libellule, sans les quelques points de sueur sur la chair gracile et pleine du
décolletage et le sourire en coin des lèvres, aiguisé, volontaire, presque méchant, où se trahit l'effort, la
fatigue du ravissant petit animal.
Paul Astier, qui n'aime pas la danse, est resté à fumer sur la terrasse. Les applaudissements lui arrivent
lointains avec les grêles accords du piano, accompagnement d'une songerie profonde où il voit clair peu à
peu en lui-même, comme il aperçoit, ses yeux se faisant à l'ombre, les grands fûts des arbres du jardin,
leurs feuillages frémissants, le treillage fin et serré d'une façade dans le goût ancien appuyée au mur du
fond, en perspective.... C'est dur, d'arriver; il en faut, du souffle, pour atteindre ce qu'on vise, ce but que
l'on croit toucher, toujours reculé, toujours plus haut.... Cette Colette! à chaque instant, il semble qu'elle
va lui tomber dans les bras; puis quand il revient, c'est à recommencer, une conquête à refaire. On dirait
qu'en, son absence quelqu'un s'amuse à détruire son ouvrage. Qui?... Le mort, pardi! ce sale mort.... Il
faudrait être là du matin au soir, près d'elle; mais comment faire, avec la vie, les corvées, tant de courses
pour l'argent?
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