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Alphonse Daudet - L'Immortel
Le frotteur ouvrait, le mercredi matin, parce que Corentine habillait madame.
«Comment va le maître?» cria Paul Astier tout en filant vers la chambre de sa mère. L'académicien ne
répondit pas. Cette ironie de son fils l'appelant: Maître, cher maître, ... pour moquer ce titre dont on le
flattait généralement, le choquait toujours.
«Qu'on fasse monter M. Fage dès qu'il viendra, dit-il sans s'adresser directement au frotteur.
- Oui, meuchieu Achtier....» Et le tonnerre recommença à ébranler la maison.
«Bonjour, m'man....
- Tiens! c'est Paul. Entre donc.... Prenez garde aux plissés, Corentine.»
Madame Astier passait une jupe devant la glace; longue, mince, encore bien, malgré la fatigue des traits
et d'une peau trop fine. Sans bouger, elle lui tendit sa joue veloutée de poudre qu'il frôla de sa barbe en
pointe blonde, aussi peu démonstratifs l'un que l'autre.
«Est-ce que M. Paul déjeune?» demanda Corentine, une forte paysanne à teint huileux, couturé de petite
vérole, assise sur le tapis comme une pastoure au pré, en train de raccommoder le bas de la jupe de sa
maîtresse, une loque noire; le ton, l'attitude, trahissaient la grande familiarité dans la maison de la bonne
à tout faire mal rétribuée.
Non, Paul ne déjeunait pas. On l'attendait. Il avait son boghey en bas: venu seulement pour dire un mot à
sa mère.
«Ta nouvelle charrette anglaise?... Voyons!»
Mme Astier s'approcha de la fenêtre ouverte, écarta un peu les persiennes toutes rayées d'une belle
lumière de mai, juste assez pour voir le fringant petit attelage étincelant de cuir neuf et de sapin verni, et
le domestique en livrée fraîche, debout à la tête du cheval qu'il maintenait.
«Oh! madame, que c'est beau!... murmura Corentine qui regardait aussi; comme M. Paul doit être
mignon, là-dedans.»
La mère rayonnait. Mais des fenêtres s'ouvraient en face, du monde s'arrêtait devant l'équipage qui
mettait tout ce bout de la rue de Beaune en rumeur, et, la servante congédiée, Mme Astier, assise au bord
d'une chaise longue, acheva de repriser sa jupe elle-même, attendant de savoir ce que son fils avait à lui
dire, s'en doutant bien un peu, quoiqu'elle parût tout attentionnée à sa couture. Paul Astier, renversé dans
un fauteuil, ne parlait pas non plus, jouait avec un éventail d'ivoire, une vieillerie qu'il connaissait à sa
mère depuis qu'il était né. À les voir ainsi, leur ressemblance frappait: la même chair créole rosée sur un
léger bistre, la même taille souple, l'oeil gris impénétrable, et dans les deux visages une tare légère, à
peine visible, le nez fin, un peu dévié, donnant l'expression narquoise, quelque chose de pas sûr.
Silencieux, ils se guettaient, s'attendaient, avec la brosse de Teyssèdre au lointain.
«Gentil, tout ça ...», fit Paul.
Sa mère leva la tête:
«Ça, quoi?»
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