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Alphonse Daudet - L'Immortel
Reliure en tous genres.
Ce Fage, relieur de la Cour des Comptes et du Conseil d'État, ayant obtenu de garder son logement
échappé à l'incendie, était, avec la concierge, le seul locataire du palais. «Entrons chez lui un moment, dit
Védrine ... tu vas voir un bon type....» En approchant de la maison, il appela: «Hé! père Fage!...» Mais le
modeste atelier de reliure était désert, l'établi devant la fenêtre, chargé de rognures, de grandes cisailles à
carton, de registres verts cornés de cuivre sous une presse. La singularité de cet intérieur, c'est que le
cousoir, la table en tréteaux, la chaise vide devant elle, les étagères sur lesquelles s'entassaient les livres
et jusqu'au miroir à barbe pendu à l'espagnolette, tout était de petite dimension, à hauteur et à portée d'un
enfant de douze ans; on aurait cru l'habitation d'un nain, d'un relieur de Lilliput.
«C'est un bossu, chuchotait Védrine à Freydet, et un bossu à femmes, qui se parfume et se pommade....»
Une horrible odeur de salon de coiffure, essences de roses et de Lubin, se mêlait au relent de colle-forte
qui prend à la gorge. Védrine appela encore une fois vers le fond où était la chambre; puis ils sortirent,
Freydet s'amusant de cette idée d'un bossu Lovelace: «Il est peut-être en bonne fortune....
- Tu ris.... Eh bien! mon cher, ce bossu se paye les plus jolies femmes de Paris, s'il faut en croire les murs
de sa chambre tapissés de photographies signées, dédicacées: À mon Albin ... à mon cher petit Fage.... Et
pas de souillons: des filles de théâtre, la haute bicherie. Il n'en amène jamais ici; mais de temps en temps,
après une bordée de deux, trois jours, il vient, tout frétillant, me raconter à l'atelier, avec son hideux
rictus, qu'il s'est offert un in-octavo superbe ou un joli petit in-douze, car c'est ainsi qu'il appelle ses
conquêtes, selon le grand ou le moyen format.
- Et il est laid, tu dis?
- Un monstre.
- Sans fortune?
- Pauvre petit relieur, cartonneur, qui vit de son travail, de ses légumes ... avec ça, intelligent, d'une
érudition, d'une mémoire.... Nous allons, sans doute, le trouver rôdant à quelque coin du palais.... C'est un
grand rêvassier, ce père Fage, comme tous les hommes à passion.... Suis-moi, mais regarde à tes pieds ...
le chemin n'est pas toujours commode.»
Ils montaient un vaste escalier dont les premières marches tenaient encore, ainsi que la rampe toute
rouillée, éclatée et tordue par endroits; puis brusquement l'en suivait un précaire pont de bois appuyé sur
les traverses de l'escalier, entre de hautes murailles où se devinaient des restes de grandes fresques
craquelées, mangées, couleur de suie, la croupe d'un cheval, un torse nu de femme, avec des titres à peine
lisibles sur des cartouches dédorés: la Méditation ... le Silence ... le Commerce rapproche les
peuples.
Au premier étage, un long corridor, à voûte cintrée comme aux arènes d'Arles ou de Nîmes, se perdait
entre des murs noircis, lézardés, éclairé çà et là de larges crevasses, montrant des débris de plâtre, de
fonte, d'inextricables broussailles. À l'entrée de ce couloir la muraille portait: Corridor des
huissiers. Ils le retrouvèrent à peu près semblable à l'étage au-dessus, seulement, ici, la toiture ayant
cédé, ce n'était plus qu'une longue terrasse de broussailles montant aux arcades restées debout et
retombant en lianes échevelées et battantes jusqu'au niveau de la cour d'honneur. Et l'on apercevait de
là-haut les toits des maisons voisines, les murs blancs de la caserne rue de Poitiers, les grands platanes de
l'hôtel Padovani balançant à leur cime des nids de corneilles, abandonnés et vides jusqu'à l'hiver, puis, en
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