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Alexandre Dumas père - Les Quarante-Cinq
- C'est que Votre Majesté, sans y songer peut-être, me compare à messire Chicot, et que je me sens assez
peu flatté de la comparaison.
- Tu as tort, d'Épernon. Je ne puis comparer à Chicot qu'un homme que j'aime et qui m'aime. C'était un
solide et ingénieux serviteur que celui- là.
Et Henri poussa un profond soupir.
- Ce n'est pas pour ressembler à maître Chicot, je présume, que Votre Majesté m'ait fait duc et pair, dit
d'Épernon.
- Allons, ne récriminons pas, dit le roi avec un si malicieux sourire que le Gascon, si fin et si impudent
qu'il fût à la fois, se trouva plus mal à l'aise devant ce sarcasme timide qu'il ne l'eût été devant un
reproche flagrant.
- Chicot m'aimait, continua Henri, et il me manque; voilà tout ce que je puis dire. Oh! quand je songe
qu'à cette même place où tu es ont passé tous ces jeunes hommes, beaux, braves et fidèles; que là-bas, sur
le fauteuil où tu as posé ton chapeau, Chicot s'est endormi plus de cent fois!
- Peut-être était-ce fort spirituel, interrompit d'Épernon; mais, en tout cas, c'était peu respectueux.
- Hélas! continua Henri, ce cher ami n'a pas plus d'esprit que de corps aujourd'hui.
Et il agita tristement son chapelet de têtes de mort, qui fit entendre un cliquetis lugubre comme s'il eût été
fait d'ossements réels.
- Eh! qu'est-il donc devenu, votre Chicot? demanda insoucieusement d'Épernon.
- Il est mort! répondit Henri, mort comme tout ce qui m'a aimé!
- Eh bien! sire, reprit le duc, je crois en vérité qu'il a bien fait de mourir; il vieillissait, beaucoup moins
cependant que ses plaisanteries, et l'on m'a dit que la sobriété n'était pas sa vertu favorite. De quoi est
mort le pauvre diable, sire, d'indigestion?
- Chicot est mort de chagrin, mauvais coeur, répliqua aigrement le roi.
- Il l'aura dit pour vous faire rire une dernière fois.
- Voilà qui te trompe: c'est qu'il n'a pas même voulu m'attrister par l'annonce de sa maladie. C'est qu'il
savait combien je regrette mes amis, lui qui tant de fois m'a vu les pleurer.
- Alors c'est son ombre qui est revenue.
- Plût à Dieu que je le revisse, même en ombre! Non, c'est son ami, le digne prieur Gorenflot, qui m'a
écrit cette triste nouvelle.
- Gorenflot! qu'est-ce que cela?
- Un saint homme que j'ai fait prieur des Jacobins, et qui habite ce beau couvent hors de la porte
Saint-Antoine, en face de la croix Faubin, près de Bel-Esbat.
- Fort bien! quelque mauvais prêcheur à qui Votre Majesté aura donné un prieuré de trente mille livres et
à qui elle se garde bien de le reprocher.
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