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Alexandre Dumas père - Les Quarante-Cinq
a su soulever tant de passions, que les uns le maudissent et que les autres le louent, tandis que le plus
grand nombre le plaint.
Le spectateur qui réussissait à déboucher sur la place soit par le quai, près du cabaret de l'Image Notre
Dame, soit par le porche même de la place Beaudoyer, apercevait tout d'abord, au milieu de la Grève, les
archers du lieutenant de robe courte, Tanchon, et bon nombre de Suisses et de chevau- légers entourant
un petit échafaud élevé de quatre pieds environ.
Cet échafaud, si bas qu'il n'était visible que pour ceux qui l'entouraient, ou pour ceux qui avaient le
bonheur d'avoir place a quelque fenêtre, attendait le patient dont les moines s'étaient emparés depuis le
matin, et que, suivant l'énergique expression du peuple, ses chevaux attendaient pour lui faire faire le
grand voyage.
En effet, sous un auvent de la première maison après la rue du Mouton, sur la place, quatre vigoureux
chevaux du Perche, aux crins blancs, aux pieds chevelus, battaient le pavé avec impatience et se
mordaient les uns les autres, en hennissant, au grand effroi des femmes qui avaient choisi cette place de
leur bonne volonté, ou qui avaient été poussées de ce côté par la foule.
Ces chevaux étaient neufs; à peine quelquefois, par hasard, avaient-ils, dans les plaines herbeuses de leur
pays natal, supporté sur leur large échine l'enfant joufflu de quelque paysan attardé au retour des champs,
lorsque le soleil se couche.
Mais après l'échafaud vide, après les chevaux hennissants, ce qui attirait d'une façon plus constante les
regards de la foule, c'était la principale fenêtre de l'Hôtel-de-Ville, tendue de velours rouge et or, et au
balcon de laquelle pendait un tapis de velours, orné de l'écusson royal.
C'est qu'en effet cette fenêtre était la loge du roi.
Une heure et demie sonnait à Saint-Jean en Grève, lorsque cette fenêtre, pareille à la bordure d'un
tableau, s'emplit de personnages qui venaient poser dans leur cadre.
Ce fut d'abord le roi Henri III, pâle, presque chauve, quoiqu'il n'eût à cette époque que trente-quatre à
trente-cinq ans; l'oeil enfoncé dans son orbite bistrée, et la bouche toute frémissante de contractions
nerveuses.
Il entra, morne, le regard fixe, à la fois majestueux et chancelant, étrange dans sa tenue, étrange dans sa
démarche, ombre plutôt que vivant, spectre plutôt que roi; mystère toujours incompréhensible et toujours
incompris pour ses sujets, qui, en le voyant paraître, ne savaient jamais s'ils devaient crier: Vive le roi! ou
prier pour son âme.
Henri était vêtu d'un pourpoint noir passementé de noir; il n'avait ni ordre ni pierreries; un seul diamant
brillait à son toquet, servant d'agrafe à trois plumes courtes et frisées. Il portait dans sa main gauche un
petit chien noir que sa belle-soeur, Marie Stuart, lui avait envoyé de sa prison, et sur la robe soyeuse
duquel brillaient ses doigts fins et blancs comme des doigts d'albâtre.
Derrière lui venait Catherine de Médicis, déjà voûtée par l'âge, car la reine-mère pouvait avoir à cette
époque de soixante-six à soixante-sept ans, mais pourtant encore la tête ferme et droite, lançant sous son
sourcil froncé par l'habitude un regard acéré, et, malgré ce regard, toujours mate et froide comme une
statue de cire sous ses habits de deuil éternel.
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