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Alexandre Dumas père - Le vicomte de Bragelonne, 2
Quelques musiques lointaines répondaient au bruit, et, quand les harmonies cessaient, le rossignol,
chanteur plein d'orgueil, envoyait à la compagnie qu'il sentait rassemblée sous les ombrages les chants
les plus compliqués, les plus suaves et les plus savants.
Autour du chanteur, brillaient, dans le fond noir des gros arbres, les yeux de quelque chat-huant sensible
à l'harmonie.
De sorte que cette fête de toute la cour était aussi la fête des hôtes mystérieux des bois; car assurément la
biche écoutait dans sa fougère, le faisan sur sa branche, le renard dans son terrier.
On devinait la vie de toute cette population nocturne et invisible, aux brusques mouvements qui
s'opéraient tout à coup dans les feuilles.
Alors les nymphes des bois poussaient un petit cri; puis, rassurées à l'instant même, riaient et reprenaient
leur marche.
Et elles arrivèrent ainsi au chêne royal, vénérable reste d'un chêne, qui, dans sa jeunesse, avait entendu
les soupirs de Henri II pour la belle Diane de Poitiers, et plus tard ceux de Henri IV pour la belle
Gabrielle d'Estrées.
Sous ce chêne, les jardiniers avaient accumulé la mousse et le gazon, de telle sorte que jamais siège
circulaire n'avait mieux reposé les membres fatigués d'un roi.
Le tronc de l'arbre formait un dossier rugueux, mais suffisamment large pour quatre personnes.
Sous les rameaux qui obliquaient vers le tronc, les voix se perdaient en filtrant vers les cieux.
Chapitre CXV - Ce qui se disait sous le chêne royal
Il y avait dans la douceur de l'air, dans le silence du feuillage, un muet engagement pour ces jeunes
femmes à changer tout de suite la conversation badine en une conversation plus sérieuse.
Celle même dont le caractère était le plus enjoué, Montalais, par exemple, y penchait la première.
Elle débuta par un gros soupir.
- Quelle joie, dit-elle, de nous sentir ici, libres, seules, et en droit d'être franches, surtout envers
nous-mêmes!
- Oui, dit Mlle de Tonnay-Charente; car la cour, si brillante qu'elle soit, cache toujours un mensonge sous
les plis du velours ou sous les feux des diamants.
- Moi, répliqua La Vallière, je ne mens jamais; quand je ne puis dire la vérité, je me tais.
- Vous ne serez pas longtemps en faveur, ma chère, dit Montalais; ce n'est point ici comme à Blois, où
nous disions à la vieille Madame tous nos dépits et toutes nos envies. Madame avait ses jours où elle se
souvenait d'avoir été jeune. Ces jours-là, quiconque causait avec Madame trouvait une amie sincère.
Madame nous contait ses amours avec Monsieur, et nous, nous lui contions ses amours avec d'autres, ou
du moins les bruits qu'on avait fait courir sur ses galanteries. Pauvre femme! si innocente! elle en riait,
nous aussi; où est-elle à présent?
- Ah! Montalais, rieuse Montalais, s'écria La Vallière, voilà que tu soupires encore; les bois t'inspirent, et
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